Con el mundo del deporte tan profesionalizado, con una preparación milimétrica, cada vez es más difícil encontrar la épica y la emoción en los grandes eventos. En estos Juegos Olímpicos hemos vistos máquinas que se limitaban a repetir ejercicos mil veces ensayados, sin atisbo de emoción en sus rostros. Aún así, gracias a algo tan humano como el error, ha habido momentos que nos han reconciliado con el deporte.

El brasileño Diego Hypólito es el actual campeón mundial de gimnasia en la categoría de suelo. Estaba realizando un ejercico perfecto, de salirle todo como había entrenado cientos de veces conseguiría la medalla de oro. No obstante, en la última diagonal, en el último salto, ocurrió lo imprevisto (1:05):

Los Juegos Olímpicos recién finalizados nos han enseñado una vez más que la diferencia entre el éxito o el fracaso es en muchas ocasiones ridícula, y a veces es el azar el que decide de qué lado cae la balanza. Real y cruel como la vida misma.

El día después del accidente del avión en Barajas, en Televisión Española (TVE1) emitían unas imágenes, donde una reportera de guardia en el IFEMA (recinto ferial donde llevaban los cadáveres para ser idenfificados), entrevistaba a un familiar de uno de los fallecidos. El familiar, claramente alterado, llamaba hijodeputa en varias ocasiones al mecánico que había revisado el aparato antes de despegar, también decía que de tenerlo delante lo mataría. Las imágenes, dato importante, no eran en directo.

Puedo entender la situación de este familiar, roto por el dolor, que en su desesperación busca culpables en la tragedia. Seguramente, en frío, se arrepentirá de sus palabras.

Lo que no puedo entender de ninguna manera, es que alguien, en su puesto de trabajo, decida emitir estas imágenes tras haberlas visionado. Este profesional ha preferido regodearse en el morbo de los insultos antes que tratar con respeto a las víctimas y a los telespectadores.

Las galletas Marbú no saben a galletas Marbú y las patatas Ruffles no saben a Ruffles. Esta es la única conclusión importante a la que he llegado en las últimas semanas. Si ya no nos podemos fiar de las marcas ¿qué nos queda?

Vuelvo de las vacaciones con una extraña sensación de tranquilidad. Como esos momentos tras salir de una sauna, con un ligero mareo y las pulsaciones demasiado bajas. El mundo gira un poco más lento que de costumbre, y aún así soy incapaz de subirme.

En este estado de puntillo continuo cometo errores de principiante. El otro día por ejemplo dije a una pareja que acaban de ser padres que eso tan gracioso que hacía su bebé lo hacían todos los niños a su edad. Se me quedaron mirando como si les acabara de insultar. Luego les comenté que bastante bien había salido el niño para lo feos que eran ellos. Inexplicablemente se rieron, pensando que era una broma.

Será cosa de los biorritmos, el caso es que mi cuerpo y mi mente reaccionan de forma extraña. De un tiempo a esta parte, por ejemplo, me entran naúseas cada vez que veo a un niño vestido con pantalón de camuflaje. Tiendo a desconfiar de las personas que cuando van en tren, sólo miran por la ventanilla al pasar por un túnel. El otro día iba un chaval oyendo música del móvil a todo volumen y no me dieron ganas de pegarle. Es todo muy raro.

Por cierto, la semana pasada se me murieron unas flores de plástico. Lo comento de pasada porque es la tercera vez en un mes.

Estoy con aquellos que dicen que su patria es su cultura. Y hablo de cultura en el más amplio sentido de la palabra. Esa cultura se crea durante la minoría de edad, por lo cual, también suscribo aquello de mi patria es mi infancia.

Los libros, películas y discos que nos han emocionado con 15 años perviven de un modo especial, porque el ansia de descubrimiento y la receptividad que tienes con esa edad son extraordinarios. Se forjan muchos de los gustos que conservarás toda tu vida, aunque existan excepciones.

Hay gente que durante toda su vida va descubriendo nuevos autores, o nuevos estilos musicales. Son los menos. La mayoría nos agarramos a nuestros clásicos, y sólo de vez en cuando experimentamos algo parecido, con muchísima menos intensidad, a lo que sentimos en aquellos años.

Algunos dirán que reconocer esto es como reconocer que estás muerto o en proceso de estarlo. Y quizás no anden tan desencaminados…

Nací en un pueblo de mala muerte.
En él hay una alambrada que separa una promesa de la realidad.
En esa alambrada hay un pantalón hecho jirones.
En el muro bajo la alambrada los grafiteros con menos talento del mundo hacen prácticas.
Nunca la tierra prometida estuvo tan cerca de un río maloliente.
Me imagino a un tío en calzoncillos, confuso, pensando si no habrá caído en el lado equivocado.
Nacido en Estados Unidos, yo nací en Estados Unidos.